n e u r e n d o r f i n a

Tienen un buen servicio, pero pocas opciones y poco control sobre la plantilla. Aparte de que ni el Flog ni el redactors de blogs de MS detectan el API que usan.

Les deseo suerte.

Para los que solian ser lectores asiduos de este blog, favor de redirigirse a: http://luismercado.blogspot.com/

Ayer observaba a mi abuelo. Estaba sentado en la puerta viendo la lluvia caer mientras bebía un vaso con agua. Desde donde yo estaba podía oler el concreto húmedo, colandose por la entrada. Y recordaba los idos dias en que el y yo pasábamos horas en la terraza viendo los relámpagos de noche y, simplemente, escuchando la lluvia. En que solía verlo de reojo cuando los rayos lo iluminaban y veía a ese, mi héroe, sentado sereno y sin decir palabra alguna, sin hacer mas que desprender la piel de su manzana y comerla en silencio. Unos años mas tarde ahí seguida mi viejo. Con sus manos mas arrugadas y sin su manzana, pero con la misma escudriñante mirada. Ojos menos brillosos y con algo de vida escapada. Y no podía evitar preguntarme si aun lo admiraba como antaño. Tal vez si, pero de diferente manera.

Cuando el corazón habla es de mala educación que la razón lo interrumpa.

Adiós a la chica de fuego.

¿A que se debe mi reciente obsesión con las nubes?
Puedo observarlas por largos ratos con detenimiento y admiración.

Por cierto, esta vez la foto no la tome yo. Es la foto que un amigo me tomo a mi.

“¿Qué es el vértigo? ¿El miedo a la caída? ¿Pero por qué también nos da vértigo en un mirador provisto de una valla segura? El vértigo es algo diferente del miedo a la caída. El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados.”

Esto me lo repetía una y otra vez mi nuevo amigo Milan, Milan Kundera, mientras lo observaba con rostro amodorrado. Sus palabras me habían despertado. Note que cuando me levante a lavarme los dientes el seguía observando detenidamente el lugar donde momentos antes yo yacía dormido. Me aleje sin prestarle mayor importancia.

¿Cual es el lenguaje que manejan unos labios durante un beso? ¿Como puede descifrarse esa comunicación invisible que delata las intenciones de aquel acto? ¿Como podemos diferenciar los unos a los otros? A mi esta empresa se me antoja imposible. He descubierto que los besos no son producto del contexto sino que son impredecibles, inexplicables, son el anti-axioma. No obedecen regla alguna ni intención aparente. Son mas filosos que el pensamiento, lo cual los hace el arma mas mortífera conocida por la humanidad. Un par de labios afilados y con intenciones sin esclarecer destruirían el mundo.

A veces tengo tantas ganas de abrazar las nubes. Ayudame.

Soñé que tenía una bolsa llena de alegrías. Que se movían y jugueteaban en la oscuridad rasposa de los hilos que las envolvían. Que voces de júbilos eran exudadas de sus gargantas agudas. Que eran todas mías.

Y al abrir la bolsa solo veo cenizas elevándose y que en el aire se convertían en moscas. El polvo en sus patas se esparcía uniforme en el ambiente y empapaba mis ojos de solución salina, creando carreteras de formas orgánicas y tristes.

Soñé que tenía una habitación llena de moscas que revoloteaban sobre mí con el afán de robarme la cordura. Se la llevaban de poco en poco, como hormigas en la cucaracha muerta, mutilándola en pedazos, almacenándola para el invierno, esperando el momento justo para devorarla. Justo eso hacen las moscas con mi sanidad. Soy la reencarnación de Gregorio Samsa.

Soné que abría los ojos y era de día.

Soné que…

He dispuesto de una mesa con tres sillas. En una se sienta mi soledad, la otra la ocupa Voltaire y yo me siento en la tercera. Sirvo las bebidas y comienza la reunión.

Mi soledad prefiere guardar silencio asi que el anciano escritor decide comenzar la platica. Me empieza a relatar sobre tiempos lejanos donde existía el cristianismo. Donde las personas que hacían creen absurdidades al pueblo los podían hacer cometer atrocidades. Donde las masas se empeñaban en creer en supersticiones. Donde el nombre de Dios era manchado con religiones humanas.

Atonito le veo y con vaso en mano temblorina le contesto dudoso:

- El mundo no ha cambiado. A los 100 años de tu muerte las biblias no desaparecieron, como dijiste. El Cristianismo sigue vivo.

Vi como su rostro empalidecio, como si volviera a morir y mis ojos observaron en cámara lenta como se levantaba con la mirada perdida y sin decir palabra alguna, dio la vuelta y se tiro por la ventana.

Solo repare en pensar "opino lo mismo" mientras sorbía mi vaso.

Humans as ornaments.

¿Por qué aun dueles, aunque sea un poquito?
¿Por qué la causa nunca prevé el efecto?
¿Por qué la estabilidad es aun más dichosa que la felicidad?
¿Por qué incluso el más ínfimo recuerdo se vuelve tormenta?
¿Por qué las estrellas me recuerdan tiempos específicos?
¿Por qué es tan catártico tomar fotos?
¿Por qué aun dueles, aunque sea un poquito?

La estabilidad no es fruto de la costumbre. Al contrario. La estabilidad es aun mas rara que la felicidad fugaz o que la alegría efímera (no, no son lo mismo). La estabilidad es la recompensa más eficaz. Es la tibieza. Ni cero absoluto ni calor calcinante. En la estabilidad puedes dormir como un feto en la matriz segura y reconfortante. En la estabilidad eres el rey de un reino apacible, callado, tranquilo. Eres la voz del silencio.

Y sin embargo el caos es necesario. La estabilidad es el color diluido del caos. Es la flor de su raíz.

No hay mucho hoy.

P.D: Para los que preguntaron. Si me gusta The Mars Volta.

Los espejos líquidos que estaban esparcidos por todas las caches nos empapaban y cortaban los zapatos al caminar sobre ellos. Pequeños fragmentos caían de los castillos flotantes y se unían en la tierra cual soldados en paracaídas cayendo en territorio enemigo

Un final perfecto para un viaje más. Una noche enmarcada y forjada en las venas blancas de un cielo furioso y su voz poderosa e inaudible incrustando tierra en las pupilas. Todo parecía encajar para una dantesca escena del fin del mundo. Solo faltaba la histeria colectiva, una que fuera más allá de la usual que vemos en la urbanidad rutinaria.

Cigarro, café, un poco de comida. Un gusto cafeinado, achocolatado en la lengua. Pláticas en, apariencia, comunes pero llenas de una profundidad en su familiaridad. Pláticas iluminadas por la luz de una vela, filtrada en el plástico naranja de un vaso con poca agua y colillas de cigarro. Pláticas con olor a humedad recién nacida y creaciones visuales que no requieren ser comprendidas, solo observadas.

Puntos que se me han ocurrido o que he reafirmado:

- Artista es quien crea. Habrá intérpretes buenos o fotógrafos urbanos o naturistas capaces, pero nunca serán artistas. No crean las canciones que cantan o las escenas que fotografían. Larga vida al verdadero arte y al artista. A los cantautores y a los fotógrafos conceptuales.
- Una buena cena y un par de ojos bellos son suficientes para alegrarlo a uno.
- Hacen falta más cafés artísticos en México. Por lo menos en el norte.
- Cuando empiezas a aprender a apreciar ciertos aspectos de la música que el público en general no aprecia empiezas a darte cuenta que hay música muy buena entre la música que creías malísima.

Es todo por hoy. Ya otras letras serán creadas otro día… hoy no más.

Nota: Titulo tomado de una canción de la banda The Mars Volta.

A veces dueles un poco.

¿Les da miedo morir? ¿Por qué? ¿Qué plan tan importante, tan primordial, les faltaría por cumplir? Hay algo que no me cuadra. Dicen que los que tienen miedo de morir son las personas con muchos planes a futuro. Si esto es cierto entonces ¿Por qué no tengo miedo?

El cielo se ha presentado ominoso, como en un mal augurio. Parece que se desmoronara en pedazos ardientes, humeantes y ciertamente mortíferos y uno diminuto, microscópico caerá justo en la cornea de mi ojo derecho, reventándolo.

La diferencia entre una tortura y la rutina es que no quiero morir aburrido.

Diferentes escritos, ya sea poemas o letras me han acompañado esta semana, quisiera compartirlos:

“¿Cuán feliz es la suerte de la inocente vestal?
Al mundo olvida y el mundo la olvidó.
El eterno resplandor de la mente inmaculada
Acepta todas las plegarias y renuncia a todos los deseos”
- Alexander Pope

Y por último, otra mas, esta es la lirica de una canción que me ha acompañado en los últimos días y es la culpable de mi reciente melancolía. La canción en cuestión es titulada “haligh, haligh a lie, haligh” y es cantada por Bright Eyes. Les dejo un fragmento que me gusta mucho, el cual he traducido para su comodidad:

Haligh, Haligh, una mentira, Haligh,
Los planes que nunca finalizaremos,
Colgados como hierva retorcida,
Se mecen frente a mis ojos.
Y arrancas, arrancas tu cabello de raíz.
De esa misma cabeza lo has removido un par de veces
Un mechón de cabello que decías que probaba
Que nuestro amor nunca moriría

Haligh, Haligh, una terrible mentira.
Este peso ahora podrá ser satisfecho.
Te daré una sola respuesta,
No sé quién soy.

A veces dueles un poco.

P.D: Les presento la foto mas "normal" que he tomado.